Добавлено (15.11.2010, 19:49)
---------------------------------------------
Ты опять ходишь из угла в угол, посмеиваешся, проводишь рукой по волосам... Господи, как я люблю смотреть на тебя вот так вот, сидя в кресле и слушая твою блтовню.
За окном опять пять градусов, дождь и гроза с молниец. Я в своем потертом кресле притворяюсь что читаю статью из Time.
- Ну, я ему сказал что этот аккорд неправильный и сама песня не получается...
Я поднимаю глаза и смотрю, наслаждаясб каждой твоей чертой - русыми волосами, ты ведь отрастил их немного, ради меня, да? Глазами, полудетскими губами - но в особенности глазами. И улыбкой. Ты всегда улыбаешся, когда смотришь на меня.
- Это замечательно, милый...
- Ты опять меня не слушала?
- Прости, я так устала после работы...
Усталость разливается по телу, так сильно, что трудно дышать. Ты взволнован.
- Тебе не стоит так много работать... Это вредно... Я...
- Давай не будем об этом. Том, это единственное что у меня есть. Ты и работа.
Да, я занимаюсь тем, для чего создана. Это мое призвание, отнимающее последние силы, но я готова на это. Просто сам процесс доставляет мне радость. Если бы не он...
Мы познакомились во время моей работы в Таймсе, где у меня когда-то была своя рубрика новостей искусства. Я всегда любила его группу. И вот, пришло время задавать вопросы. Никого рядом не было, я должна была приехать к нему и написать статью о нем. Это было просто - я действительно талатнливый журналист, и я с радостью ехала к нему в Кент. Тут полил дождь. Я разумеется шла от станции пешком - ведь в Англии погода то солнечная и теплая, то пасмурная. Вот и получилась странная картина - девушка без зонтика бредет по дороге, промокшая до нитки.
Тут и появился ты. Сначала твой серебрянный феррари, конечно. Ты улыбался. Ты всегда улыбался, когда смотрел на меня.
- Вас подвезти? Вы ведь Сара?
- Да. Извините, не предусмотрела привратности погоды, боюсь, ваша машина намокнет.
- Нет нет, садитесь.
Я с детства не отличалась сильным здоровьем. У меня была бледная кожа, темные глаза и такие же волосы. Худощавая, аристократической красоты как многие говорили. А многие - нездоровая вешалка. Чтож, наверное и то и другое было правдой. Ты так заботился чтобы я отогрелась.Это было забавно. Знаешь, я всегда любила наблюдать за твоими движениями, помню, как зачарованно смотрела на твое лицо. Такое спокойное, такое дружелюбное и теплое.
- Вы вся промокли, заболеете. Мы пришли в твой дом. Прекрасно обставленный дом.
- Вам нужен чай... Горячий чай, и если хотите принять душ то он там...
- Спасибо. Сменная одежда у меня есть... Я по дороге купила на всякий случай. В сумке...
Я не очень знала зачем все это рассказывала. Ты просто вызывал у меня доверие.
- Конечно.
Через полчаса я вышла, с мокрыми волосами, и ты почему-то рассмеялся.
- Да, я ужасно выгляжу...
- Нет, наоборот. Не думал что кто-то может быть таким красивым с мокрыми волосами и в огромном джемпере.
Мы уселись за стол и болтали, ты кажется, даже и не замечал того что я журналистка. Моя статья вышла через неделю, и ты позвонил мне... Помню, как непомерно счастлива я была. И вот теперь, гроза и молнии, дождь и ты...
Том, Том... Зачем я только встретила тебя?
Анализы становились все хуже. Это была опухоль. Опухоль, собиравшаяся вокруг сердца. Сколько у меня еще есть времени? Пять лет. Доктор сказал, пять лет. Три года. Две недели. Не важно.
О, Том... Я не хочу видеть как ты мучаешся. Но ты опять улыбаешся. Так мило и нежно. Садишся рядом и обнимаешь, словно пытаешся вылечить меня. Защитить от врага, которого не дано победить никому.
- Пожалуйста... Я не выдержу... Я не смогу... Отпусти...
Я не могу его обнимать, это вызывает такую бурю эмоций, так много чувств что страшно захлебнуться. - Я люблю тебя, люблю,люблю... Повторяю как заклинание.
- Ты должен поехать в это турне.
- Нет, я не поеду.
- Том...
- Нет, я не поеду.
Как можно быть таким внимательным и нежным, и таким безнадежным упрямцем? Нет, я разрушаю твою жизнь. Я не имею на это права. Ты не знаешь, я уже уезжаю. Когда ты прочтешь это письмо, меня не будет. Надеюсь, это поможет и ты будешь жить дальше без меня. Врачи сегодня провели тесты. У меня максимум неделя, и то лишь в больнице. Я не хочу в больницу...
Ангел мой, не надо, не ищи меня. Ты знаешь, что помог мне, помог прожить весь срок так счастливо и прекрасно, как многие не живут и за сотни лет. Ангел мой, обещай мне, обещай что будешь жить дальше. У тебя будет семья. Ты споешь еще сотни прекрасных песен, и отыграешь много концертов. Ангел мой, я люблю тебя. И если ты действительно любишь меня - отпусти. Живи дальше и улыбайся, как тогда... Улыбайся, от этого мне будет легко... Легко умирать... Прощай. Я люблю тебя, и буду любить до последнего вздоха.

Рука с письмом медленно опустилась, и листы бумаги выпали из рук вокалиста. Постель была смятой, ее одежда висела в шкафу, запах духов до сих пор ощущался - только ее самой не было. Том сорвался с места, чтобы найти ее, но было слишком поздно. Ее нашли на автобусной остановке, прямо на холме, где он впервые ее увидел. На ее прекрасном лице сияла улыбка.

Мечты — не уход от действительности, а средство приблизиться к ней. С.Моэм